Oh je me hais.
Mon gentil médecin traitant que je déteste et que j'évite, qui ne connait que mon nom, qui ne comprends rien de la vie ou de la médecine, mais que je devais voir pour cette maudite prise de sang que je n'ai pas faite, m'a fait monter sur sa balance toute habillée après avoir bu des litres de liquide. 40kilos.
Je me hais. Je me déteste. Je déteste ce corps, je déteste ces kilos qui ne descendent pas assez. Et ce soir après mon repas obligé je me bourre de laxatifs, vider la boîte s'il le faut. Mais je ne veux plus rien dans mon corps. Plus de nourriture, plus de graisse, plus d'os si c'est ce que l'obsession me réserve.
Ah, lui et son air naïf pour qui tout va bien tant que la tension et le souffle fonctionne comme il le désire. Lui pour qui la folie mentale n'existe pas, pour qui tout va toujours bien. "Offff une hospitalisation" chose inutile ? Jette moi en enfer pauvre con, creuse le sol, creuse ma tombe.
Décomposition morale.
